Père, il est temps que nous admettions l'existence de la hache, enfoncée dans le noeud. Je ne te demande pas un miracle. Je ne te demande pas d'arracher la lame.

quatre exilés parmi des milliers trois générations en une branche généalogique déboutée de sol l’effroi lisible en filigrane sur la page blanche des traits ce bref espace d’échanges chronométrés sous l’œil policier du temps

La façon paisible dont les souvenirs meurent m’a toujours déplu, je le reconnais, mais encore plus la docilité avec laquelle ils se laissent pêcher quand nous en avons quelquefois besoin, et avec quelle impatience ils s’agitent dans l’épuisette, accrochés qu’ils sont au fil de la mémoire.

Penser que l’Arménie imprègne mon travail est fascinant, de mon point de vue, parce qu’il manque toujours à ce pays une trajectoire économique et politique claire. L’Arménie a connu de nombreux mouvements tectoniques, littéralement et politiquement parlant, avant comme après son indépendance il y a un peu plus de vingt ans ; c’est donc un lieu désordonné et régénératif.

Il existe dans la poésie quelque chose qui dépasse la langue, même s’il est certain que la poésie ne peut être créée sans la langue.

Ma petite amie est aveugle. Si je le voulais, je pourrais draguer, ou même faire l’amour avec une autre fille, à condition de ne pas faire trop de bruit - avec ma petite amie dans la même pièce qui ferait chauffer de l’eau, mettrait du pop-corn au micro-ondes, ou se sécherait les cheveux.

Il ne s’endormit que peu de temps avant l’aube. Il avait passé la nuit à arpenter les couloirs vides, incapable de trouver le repos. Il s’était arrêté en vain devant les armoires vitrées exposant des animaux exotiques et en face desquelles il avait autrefois imaginé tous les scénarii heureux que sa vie aurait pu renfermer, si seulement il avait agi différemment à certains moments charnières…